La Jornada Semanal<\/p>\n
Concluy\u00f3 la Misa de Gallo poco despu\u00e9s de medianoche. El padre Cayetano experimentaba una extra\u00f1a emoci\u00f3n. No era que en a\u00f1os previos no se hubiera sentido ligeramente afiebrado y tr\u00e9mulo como ahora… pero no recordaba haber experimentado con esa intensidad tales s\u00edntomas desde la primera vez que ofici\u00f3 esa misa tan especial, siendo relativamente joven. Despidi\u00f3 cordialmente a los asistentes, que cada a\u00f1o eran menos, cerr\u00f3 los portones de la peque\u00f1a y encantadora parroquia y se march\u00f3 a dormir, seguido por los ecos de c\u00e1nticos y risas que dejaron tras de s\u00ed los fieles, y opt\u00f3 por programar el despertador de su m\u00f3vil una hora antes de lo habitual en noches como \u00e9sa: siete de la ma\u00f1ana. Necesitaba estar a solas con Dios una hora antes de que iniciaran las actividades se\u00f1aladas en el calendario.<\/p>\n
Una tonadilla lo trajo de regreso del mundo de los sue\u00f1os. Pero no era el Jingle bells que hab\u00eda programado desde el 1 de diciembre. Nunca en su vida hab\u00eda escuchado aquella melod\u00eda, que no se diferenciaba gran cosa del timbre de f\u00e1brica. No le concedi\u00f3 demasiada importancia: seguramente lo desactiv\u00f3 por error. Apag\u00f3 de mala gana el aparato que habr\u00eda de prenderse una vez m\u00e1s, con la misma musiquilla, mientras se aseaba para su cita con el Se\u00f1or. Era probable que tuviera que cambiar aquella chatarra por algo m\u00e1s nuevo. Nunca se le hab\u00eda ocurrido hasta ahora que, de la nada, comenzaba a fallar ostensiblemente. Opt\u00f3 por no perder tiempo buscando la anomal\u00eda. Se rasur\u00f3, se lav\u00f3 y abandon\u00f3 su aposento buscando unos minutos de intimidad con Su Se\u00f1or. Abri\u00f3 la puertecilla que comunicaba la sacrist\u00eda con el altar, y antes que sus ojos dieran credibilidad a la escena, el un\u00e1nime chirrido de las bancas lo hizo desterrar duda alguna: la iglesia estaba tan llena como la noche anterior\u2026 incluso m\u00e1s. Como si nunca hubiera despedido en la puerta a sus fieles. \u00bfEs que acaso no cerr\u00f3 los portones con el cuidado con que recordaba haberlo hecho?<\/p>\n
Pero cuando aclar\u00f3 la imagen que se extend\u00eda como un lienzo ante sus ojos, advirti\u00f3 algo todav\u00eda m\u00e1s raro: aquellos no eran sus fieles. No hab\u00eda un solo rostro que le resultara conocido, ni remotamente familiar. Tampoco hab\u00eda un solo ni\u00f1o, cuando recordaba haber saludado a una docena de ellos anoche. No pudo evitar preguntar qui\u00e9nes eran, pero las miradas permanec\u00edan fijas y ansiosas en el sagrario, sin mirarlo a \u00e9l. El padre Cayetano debi\u00f3 haber hecho la misma pregunta m\u00e1s de cinco veces sin obtener respuesta a cambio. Tras unos cuantos
\nminutos que se le antojaron infinitos, aquel gent\u00edo desapareci\u00f3 ante sus ojos como florecillas del desierto. Luego no supo nada m\u00e1s.<\/p>\n
Cuando despert\u00f3, el sacrist\u00e1n, el \u00fanico que pose\u00eda una copia de las llaves, se encontraba a su lado, haciendo todo lo posible por reanimarlo. El padre Cayetano olvid\u00f3 la prudencia o el temor de que lo creyeran loco: le expuso lo que hab\u00eda presenciado. El joven pelirrojo lo escuch\u00f3 sin manifestar el m\u00e1s leve gesto de asombro:<\/p>\n
-\u00c1nimas del purgatorio, padre -susurr\u00f3, a manera de explicaci\u00f3n l<\/p>\n
*Hermosillo, Sonora, 1968. Es autora, entre otros, de<\/p>\n
R\u00e9quiem por una mu\u00f1eca rota,<\/p>\n
Tinta violeta y El suplicio de Ad\u00e1n.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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