La Jornada Semanal<\/p>\n
John Keats, como Arthur Rimbaud, realiz\u00f3 toda su obra en su juventud y en un plazo muy corto. Entre los dieciocho y los veintis\u00e9is a\u00f1os ocurre el prodigio de su poes\u00eda.
\nMe duele el coraz\u00f3n, y mis sentidos<\/p>\n
me fallan como si yo fuera un ebrio<\/p>\n
o apurara un opi\u00e1ceo y me hundiera<\/p>\n
un momento despu\u00e9s en el Leteo;<\/p>\n
no es por envidia de tu buena suerte,<\/p>\n
sino por ser tan feliz en tu dicha,<\/p>\n
\u2013pues t\u00fa, ninfa del \u00e1rbol de alas de aire,<\/p>\n
bajo la fronda arm\u00f3nica<\/p>\n
de un haya verde de abundantes sombras,<\/p>\n
celebras el est\u00edo en voz tan f\u00e1cil.<\/p>\n
\u00a1Oh, un sorbo de vino!, atemperado<\/p>\n
por largo tiempo en lo hondo de la tierra,<\/p>\n
sabor a Flora y al pa\u00eds cetrino,<\/p>\n
al baile y la canci\u00f3n y al sol radiante,<\/p>\n
\u00a1Oh, un vaso febril de sur ardiente!,<\/p>\n
colmado del sonrojo de Hipocrene,<\/p>\n
con perlas de burbujas en la orilla<\/p>\n
y p\u00farpura en la boca,<\/p>\n
que bebiera sin ser visto por nadie<\/p>\n
y huir contigo hacia el oscuro bosque.<\/p>\n
Perderse, disiparse, y olvidar<\/p>\n
lo que t\u00fa nunca has visto entre las hojas,<\/p>\n
el cansancio, la fiebre, el ansia aqu\u00ed<\/p>\n
donde los hombres se oyen suspirar;<\/p>\n
donde el temblor perturba tristes canas,<\/p>\n
donde la juventud se seca y muere,<\/p>\n
donde s\u00f3lo pensar es estar l\u00fagubre<\/p>\n
y una mirada hastiada y gris;<\/p>\n
donde lo bello pierde su ojo l\u00edmpido<\/p>\n
o el nuevo amor carece de ma\u00f1ana.<\/p>\n
\u00a1Lejos! \u00a1Lejos! yo ir\u00e9 volando a ti,<\/p>\n
sin el carro de Baco y sus amigos,<\/p>\n
pero en las alas ciegas del poema,<\/p>\n
a pesar del cerebro vago y lento.<\/p>\n
Ya contigo, la noche es tierna, y alta<\/p>\n
la Reina Luna est\u00e1 en su trono ungida<\/p>\n
por el brujo fulgor de las estrellas;<\/p>\n
pero aqu\u00ed todo es negro,<\/p>\n
salvo la brisa con la luz del cielo<\/p>\n
a trav\u00e9s de la verde sombra acuosa.<\/p>\n
No puedo ver qu\u00e9 flor est\u00e1 a mis pies,<\/p>\n
ni qu\u00e9 olor suave pende de las ramas,<\/p>\n
mas la noche fragante me hace hallar<\/p>\n
los perfumes que cada mes regala<\/p>\n
a la hierba, al zarzal o a los frutales,<\/p>\n
espino blanco y rojo brote ind\u00f3mito,<\/p>\n
violeta p\u00e1lida cubierta de hojas;<\/p>\n
y, lo mejor de mayo,<\/p>\n
la rosa llena de h\u00famedo licor,<\/p>\n
con el rumor de moscas del est\u00edo.<\/p>\n
Oigo entre sombras; tengo mucho tiempo<\/p>\n
de medio desear la muerte pl\u00e1cida,<\/p>\n
la llam\u00e9 con la rima de las musas,<\/p>\n
para dejar al aire mi hondo aliento;<\/p>\n
hoy m\u00e1s que nunca es bello perecer,<\/p>\n
a media noche descansar sin pena,<\/p>\n
mientras derramas tu alma all\u00e1 en las cosas.<\/p>\n
\u00a1En \u00e9xtasis total!<\/p>\n
Cantar\u00edas en vano a mi o\u00eddo,<\/p>\n
y polvo yo ser\u00eda en tu alto r\u00e9quiem.<\/p>\n
\u00a1No eres para la muerte, inmortal p\u00e1jaro!<\/p>\n
La prole hambrienta no te causa mal;<\/p>\n
la voz que oigo fue o\u00edda en el pasado<\/p>\n
por el emperador y los bufones;<\/p>\n
Quiz\u00e1 es la misma voz que hizo un camino<\/p>\n
en la pena de Ruth, cuando llor\u00f3,<\/p>\n
a\u00f1orando su hogar, en suelo extra\u00f1o;<\/p>\n
la misma voz que muchas veces<\/p>\n
ha encantado las m\u00e1gicas ventanas<\/p>\n
abiertas hacia el mar en tierras yermas.<\/p>\n
\u00a1Yermas! \u00a1El eco mismo es un redoble<\/p>\n
que me lleva de ti a mi soledad!<\/p>\n
\u00a1Adi\u00f3s! La fantas\u00eda, falaz elfo,<\/p>\n
no enga\u00f1a tan bien como ella pretende.<\/p>\n
Adi\u00f3s, adi\u00f3s, tu himno se disipa<\/p>\n
m\u00e1s all\u00e1 de los prados, en el curso<\/p>\n
inm\u00f3vil, monte arriba, y recogido<\/p>\n
ahora en valle claro;<\/p>\n
\u00bfFue una visi\u00f3n o un sue\u00f1o en la vigilia?<\/p>\n
Huy\u00f3 el canto, \u00bfyo estoy despierto o duermo?<\/p>\n
John Keats (1795-1821), como Arthur Rimbaud, realiz\u00f3 toda su obra en su juventud y en un plazo muy corto. Entre los dieciocho y los veintis\u00e9is a\u00f1os ocurre el prodigio de su poes\u00eda. Muchas veces su a\u00f1oranza de lo divino lo coloca en el mismo sitio que explor\u00f3 H\u00f6lderlin. La belleza de sus sensaciones intelectuales, una voluntad de entendimiento, nos deslumbra por su fuerza y claridad como en el poema \u201cLa roca de Ailsa\u201d. La \u201cOda al ruise\u00f1or\u201d concibe el mundo sensual del bosque, donde vive y canta el ave inmemorial, y toca el plano infinito \u2013siempre igual a s\u00ed mismo\u2013 de los arquetipos, como Borges explic\u00f3 siguiendo a Schopenhauer.<\/p>\n
Versi\u00f3n y nota de V\u00edctor Manuel Mendiola.<\/p>\n
Revisi\u00f3n de Eva Cruz.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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