DISCURSO POR LAS FLORES<\/p>\n
A Joaqu\u00edn Romero<\/p>\n
Entre todas las flores, se\u00f1oras y se\u00f1ores,
\nes el lirio morado la que mas me alucina.
\nAndando una ma\u00f1ana solo por Palestina,
\nalgo de mi conciencia con morados colores
\ntom\u00f3 forma de flor y careci\u00f3 de espinas.<\/p>\n
El aire con un p\u00e9talo tocaba las colinas
\nque inaugura la piedra de los alrededores.<\/p>\n
Ser flor es ser un poco de colores con brisa.
\nSue\u00f1o de cada flor la ma\u00f1ana revisa
\ncon los dedos mojados y los p\u00f3mulos duros
\nde ponerse en la cara la humedad de tos muros,<\/p>\n
El reino vegetal es un pa\u00eds lejano
\naun cuando nosotros cre\u00e1moslo a la mano.
\nDif\u00edcil es llegar a esbeltas latitudes;
\nmejor que do\u00f1a Br\u00fajula, los j\u00f3venes la\u00fades.
\nLas palabras con ritmo \u2014camino del poema\u2014
\nse adhieren a la intacta sospecha de una yema.
\nAlgo en mi sangre viaja con voz de clorofila.
\nCuando a un \u00e1rbol le doy la rama de mi mano
\nsiento la conexi\u00f3n y lo que se destila
\nen el alma cuando alguien est\u00e1 junto a un hermano.
\nHace poco, en Tabasco, la gran ceiba de Atasta
\nme entreg\u00f3 cinco rumbos de su existencia. Iz\u00f3
\nlas m\u00e1s altas banderas que en su memoria vasta
\nel viento de los siglos in\u00fatilmente aj\u00f3.<\/p>\n
Estar \u00e1rbol a veces, es quedarse mirando
\n(sin dejar de crecer) el agua humanidad
\ny llenarse de p\u00e1jaros para poder, cantando,
\nreflejar en las ondas quietud y soledad.<\/p>\n
Ser flor es ser un poco de colores con brisa;
\nla vida de una flor cabe en una sonrisa.
\nLas orqu\u00eddeas penumbras mueren de una mirada
\nmal puesta de los hombres que no saben ver nada.
\nEn los nidos de orqu\u00eddeas la noche pone un huevo
\ny al otro d\u00eda nace color de color nuevo.
\nLa orqu\u00eddea es una flor de origen submarino.
\nUna vez a unos hongos, all\u00e1 por Tepoztl\u00e1n,
\nlos hall\u00e9 recordando la historia y el destino
\nde esas flores que anidan tan distantes del mar.<\/p>\n
Cuando el nopal florece hay un ligero aumento
\nde luz. Por fuerza hidr\u00e1ulica el nopal multiplica
\nsu imagen. Y entre espinas con que se da tormento,
\nmomento colibr\u00ed a la flor califica.<\/p>\n
El pueblo mexicano tiene dos obsesiones:
\nel gusto por la muerte y el amor a las flores.
\nAntes de que nosotros \u00abhabl\u00e1ramos castilla\u00bb
\nhubo un d\u00eda del mes consagrado a la muerte;
\nhab\u00eda extra\u00f1a guerra que llamaron florida
\ny en sangre los altares chorreaban buena suerte.<\/p>\n
Tambi\u00e9n el calendario registra un d\u00eda flor.
\nD\u00eda X\u00f3chitl, Xochipilli se desnud\u00f3 al amor
\nde las flores. Sus piernas, sus hombros, sus rodillas
\ntienen flores. Sus dedos en hueco, tienen flores
\nfrescas a cada hora. En su m\u00e1scara brilla
\nla sonrisa profunda de todos los amores.<\/p>\n
(Por las calles a\u00fan vemos cargadas de alcatraces
\na esas j\u00f3venes indias en que Diego Rivera
\nhall\u00f3 a trav\u00e9s de siglos los eternos enlaces
\nde un pueblo en pie que siembra la misma
\nprimavera).<\/p>\n
A sangre y flor el pueblo mexicano ha vivido.
\nVive de sangre y flor su recuerdo y su olvido.
\n(Cuando estas cosas digo mi coraz\u00f3n se ahonda
\nen mi lecho de piedra de agua clara y redonda).<\/p>\n
Si est\u00e1 herido de rosas un jard\u00edn, los gorriones
\nle romper\u00e1n con vidrio sonoros corazones
\nde gorriones de vidrio, y el rosal m\u00e1s herido
\ndeshojar\u00e1 una rosa all\u00e1 por los rincones,
\ndonde los nomeolvides en silencio han sufrido.<\/p>\n
Nada nos hiere tanto como hallar una flor
\nsepultada en las p\u00e1ginas de un libro. La lectura
\ncalla; y en nuestros ojos, lo triste del amor
\nhumedece la flor de una antigua ternura.<\/p>\n
(Como ustedes han visto, se\u00f1oras y se\u00f1ores,
\nhay tristeza tambi\u00e9n en esto de las flores).<\/p>\n
Claro que en el clar\u00edsimo jard\u00edn de abril y mayo
\ntodo se ve de frente y nada de soslayo.
\nEs uno tan jard\u00edn entonces que la tierra
\nmueve gozosamente la negrura que encierra,
\ny el alma vegetal que hay en la vida humana
\ncrea el cielo y las nubes que inventan la ma\u00f1ana.<\/p>\n
Estos mayos y abriles se alargan hasta octubre.
\nTodo el Valle de M\u00e9xico de colores se cubre
\ny hay en su poes\u00eda de oto\u00f1al primavera
\nun largo sentimiento de esperanza que espera.
\nSiempre por esos d\u00edas salgo al campo. (Yo siempre
\nsalgo al campo). La lluvia y el hombre como siempre
\nhacen temblar el campo. Ese \u00faltimo jard\u00edn,
\nen el valle de octubre, tiene un profundo fin.<\/p>\n
Yo quisiera decirle otra frase a la orqu\u00eddea;
\nesa frase ser\u00eda una frase lap\u00eddea;
\nmas tengo ya las manos tan silvestres que en vano
\nsaldr\u00edan las palabras perfectas de mi mano.<\/p>\n
Que la \u00faltima flor de esta prosa con flores
\ns\u00e9ala un pensamiento. (De pensar lo que siento
\nal sentir lo que piensan las flores, los colores
\nde la cara po\u00e9tica los desvanece el viento
\nque oculta en jacarandas las palabras mejores).<\/p>\n
Quiero que nadie sepa que estoy enamorado.
\nDe esto entienden y escuchan solamente las flores.
\nA decir me acompa\u00f1e cualquier lirio morado:
\nse\u00f1oras y se\u00f1ores, aqu\u00ed hemos terminado.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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