Dolencia<\/i><\/p>\n <\/p>\n Me llaman, y yo voy.<\/p>\n El camino est\u00e1 helado<\/p>\n pasada la medianoche, un polvo<\/p>\n de nieve preso<\/p>\n en las huellas r\u00edgidas de los autos.<\/p>\n La puerta se abre.<\/p>\n Sonr\u00edo, entro y<\/p>\n me sacudo el fr\u00edo.<\/p>\n He aqu\u00ed una mujer enorme<\/p>\n de su lado de la cama.<\/p>\n Est\u00e1 enferma,<\/p>\n quiz\u00e1s vomita,<\/p>\n quiz\u00e1s est\u00e1 pariendo<\/p>\n a su d\u00e9cimo hijo. \u00a1Alegr\u00eda! \u00a1Alegr\u00eda!<\/p>\n La noche es un cuarto<\/p>\n oscuro para los amantes,<\/p>\n <\/p>\n \u00a1a trav\u00e9s de las persianas el sol<\/p>\n pasa una aguja de oro!<\/p>\n Le corro el pelo de la cara<\/p>\n y miro su miseria<\/p>\n con compasi\u00f3n.<\/p>\n <\/p>\n El resurgimiento<\/i><\/p>\n <\/p>\n Tarde o temprano<\/p>\n llegaremos al final<\/p>\n de la lucha<\/p>\n <\/p>\n para restablecer<\/p>\n la imagen la imagen de<\/p>\n la rosa<\/p>\n <\/p>\n pero a\u00fan no<\/p>\n dices extendiendo<\/p>\n el tiempo indefinidamente<\/p>\n <\/p>\n por<\/p>\n tu amor hasta que una<\/p>\n primavera entera<\/p>\n <\/p>\n reencienda<\/p>\n el violeta en las propias<\/p>\n orqu\u00eddeas<\/p>\n <\/p>\n y as\u00ed por<\/p>\n tu amor el mismo sol<\/p>\n es reavivado<\/p>\n <\/p>\n el poema.<\/p>\n <\/p>\n Versi\u00f3n de Edgardo Dobry, Juan Antonio Montiel y Michael Tregebov<\/p>\n <\/p>\n Un ejercicio<\/i><\/p>\n <\/p>\n Enfermo como estoy<\/p>\n confusa mi mente<\/p>\n quiero decir<\/p>\n resist\u00ed hasta aqu\u00ed<\/p>\n este abril<\/p>\n visitando amigos<\/p>\n al volver a casa<\/p>\n tarde en la noche<\/p>\n vi<\/p>\n su<\/p>\n enorme cuello<\/p>\n parec\u00eda<\/p>\n ahogarlo<\/p>\n no supe<\/p>\n si<\/p>\n \u00e9l me vio aunque<\/p>\n estaba sentado<\/p>\n exactamente<\/p>\n frente a m\u00ed<\/p>\n \u00bfpodremos<\/p>\n liberarnos de esa edad<\/p>\n moderna<\/p>\n y aprender<\/p>\n a respirar de nuevo?<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Versi\u00f3n de Martha Block.<\/p>\n <\/p>\n Paterson<\/i><\/p>\n (fragmento)<\/p>\n <\/p>\n Paterson descansa en el valle bajo las cataratas Passaic<\/p>\n sus aguas servidas dibujan su espalda. Situado<\/p>\n a su derecha, \u00a1la cabeza cerca del tronar<\/p>\n de las aguas que llenan sus sue\u00f1os! Eternamente dormido,<\/p>\n sus sue\u00f1os caminan por la ciudad donde permanece<\/p>\n an\u00f3nimo. Las mariposas se posan en su oreja de piedra.<\/p>\n Inmortal, ni se mueve ni despierta y rara vez<\/p>\n es visto, aunque respira y las sutilezas de sus<\/p>\n maquinaciones<\/p>\n obtienen su sustancia del ruido del r\u00edo que<\/p>\n fluye<\/p>\n animando a mil aut\u00f3matas. Quienes, como<\/p>\n ignoran sus or\u00edgenes y las bases de sus<\/p>\n decepciones, salen de sus cuerpos en su mayor\u00eda<\/p>\n sin rumbo,<\/p>\n encerrados y olvidados en sus deseos\u2013 sin emoci\u00f3n.<\/p>\n \u2013Dilo, no hay ideas sino en las cosas\u2013<\/p>\n nada m\u00e1s que las fachadas blancas de las casas<\/p>\n y los \u00e1rboles cil\u00edndricos<\/p>\n doblados, divididos por prejuicio y accidente\u2013<\/p>\n partidos, combados, arrugados, moteados, manchados\u2013<\/p>\n secretos\u2013 \u00a1hacia el cuerpo de la luz!<\/p>\n […]<\/p>\n El pasado arriba, el futuro abajo<\/p>\n y el presente derram\u00e1ndose: el rugido,<\/p>\n el rugido del presente, un discurso \u2013<\/p>\n es, de necesidad, mi \u00fanica preocupaci\u00f3n \u2022<\/p>\n Se sumergieron, cayeron en un \u00e9xtasis<\/p>\n o con intenci\u00f3n, para dar por terminado\u2013 el<\/p>\n rugido, constante, dando testimonio \u2022<\/p>\n Ni del pasado ni del futuro<\/p>\n Ni para clavar la vista, amn\u00e9sicos\u2013 olvidando.<\/p>\n El lenguaje en cascada hacia lo<\/p>\n invisible, m\u00e1s all\u00e1 de: las cataratas<\/p>\n de las que es la parte visible\u2013<\/p>\n <\/p>\n Sacados de las calles arrancamos<\/p>\n el encierro de nuestras mentes y somos absorbidos por<\/p>\n los vientos de los libros, buscando, buscando<\/p>\n en el viento<\/p>\n hasta que no sabemos cu\u00e1l es el poder del viento sobre nosotros<\/p>\n que lleva la mente lejos<\/p>\n y en la mente crece<\/p>\n un olor, quiz\u00e1s, de flores de acacia<\/p>\n cuyo perfume es en s\u00ed un viento que se mueve<\/p>\n para llevar la mente lejos<\/p>\n a trav\u00e9s del que, debajo de la catarata<\/p>\n que pronto estar\u00e1 seca<\/p>\n el r\u00edo se arremolina y se amontona<\/p>\n primero recordado.<\/p>\n Agotados de vagar por las calles<\/p>\n in\u00fatiles en estos meses, con los rostros \u00e9l, como tr\u00e9bol al anochecer, algo<\/p>\n lo ha regresado a su propia<\/p>\n mente \u2022<\/p>\n en la que una catarata invisible<\/p>\n tropieza y se levanta<\/p>\n y vuelve a tropezar \u2013y no cesa, cayendo<\/p>\n y vuelve a tropezar con un estruendo, una reverberaci\u00f3n<\/p>\n no de las cataratas sino de su rumor<\/p>\n incesante<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Versi\u00f3n de Silvia Camerotto.<\/p>\n <\/p>\n Una canci\u00f3n de amor<\/i><\/p>\n <\/p>\n \u00bfQu\u00e9 tengo yo para decirte<\/p>\n cuando nos encontremos?<\/p>\n Y, sin embargo,<\/p>\n estoy ac\u00e1 acostado y pienso en ti.<\/p>\n <\/p>\n La mancha del amor<\/p>\n se cierne sobre el mundo.<\/p>\n Amarilla, amarilla y amarilla,<\/p>\n va comiendo las hojas<\/p>\n y mancha de azafr\u00e1n<\/p>\n las ramas puntiagudas que se inclinan<\/p>\n pesadamente<\/p>\n contra un terso cielo p\u00farpura.<\/p>\n <\/p>\n No hay luz,<\/p>\n s\u00f3lo una mancha espesa como miel<\/p>\n que va goteando de una hoja a otra<\/p>\n y de una rama a otra<\/p>\n y arruina los colores<\/p>\n del mundo entero.<\/p>\n <\/p>\n Estoy solo,<\/p>\n y el peso del amor<\/p>\n me ha alentado hasta hacer<\/p>\n que mi cabeza pegue contra el cielo.<\/p>\n <\/p>\n \u00a1M\u00edrame!<\/p>\n Chorrea n\u00e9ctar de mi pelo;<\/p>\n los estorninos lo transportan<\/p>\n en sus alas negras.<\/p>\n M\u00edrame, finalmente<\/p>\n mis brazos y mis manos<\/p>\n est\u00e1n ociosos.<\/p>\n <\/p>\n \u00bfC\u00f3mo puedo saber<\/p>\n si alguna vez voy a volver a amarte<\/p>\n como te amo ahora?<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Versi\u00f3n de Silvia Camerotto<\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Cuatro poemas William Carlos Williams Dolencia Me llaman, y yo voy. 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