Fin y principio<\/p>\n
Hermann Bellinghausen<\/p>\n
La Jornada<\/p>\n
Se acaba el tiempo, dijo.<\/p>\n
\u00bfCu\u00e1l tiempo?, dijo.<\/p>\n
El que ten\u00edamos, dijo.<\/p>\n
Ah, tuvimos alguna vez alguno, dijo.<\/p>\n
S\u00ed, mucho.<\/p>\n
\u00bfC\u00f3mo cu\u00e1nto?<\/p>\n
Todo el del mundo.<\/p>\n
No entiendo.<\/p>\n
\u00bfQu\u00e9?<\/p>\n
No entiendo qu\u00e9 es eso.<\/p>\n
Pues eso.<\/p>\n
\u00bfDe d\u00f3nde sacas que se acaba?<\/p>\n
Todos dicen. Y ya era hora.<\/p>\n
\u00bfHora de qu\u00e9? \u00bfDe que se acabaran el agua, las cosas?<\/p>\n
Debe haber cambio.<\/p>\n
\u00bfM\u00e1s? Si esto no para de cambiar.<\/p>\n
No lo suficiente.<\/p>\n
Sigo sin saber qu\u00e9 tiempo se acaba.<\/p>\n
Todo.<\/p>\n
\u00bfY luego?<\/p>\n
Luego, nada.<\/p>\n
II<\/p>\n
Al mu\u00f1\u00f3n del caobo muerto le brota una protuberancia en forma de estrella, y lo que parec\u00eda decapitado ora s\u00ed que como dir\u00eda To\u00f1o, reto\u00f1a. <\/p>\n
Para la inabarcable vegetaci\u00f3n de la selva a la redonda, qu\u00e9 idioma especial necesitar\u00edamos que nombrara y describiera los verdes. <\/p>\n
Cada uno, por microsc\u00f3pico, opaco o el\u00e9ctrico que sea, es diferente a los dem\u00e1s. Cada verde es un mundo. Su gama llenar\u00eda diccionarios.<\/p>\n
\u00bfYa checaste? dice Silvio a su compa\u00f1\u00eda, que acaso responde. S\u00f3lo lo mira a los ojos, menea la cabeza y contin\u00faa por el sendero. Suerte de sendero, imaginario casi, instintivo tal vez, pr\u00e1cticamente inexistente en la espesura.<\/p>\n
La compa\u00f1\u00eda que lo gu\u00eda ha de hablar otra lengua, firme hasta en los titubeos, cuando se nortea entre nudos de liana. Conoce esta selva y no se detiene ni para tomar impulso. Sabe que si no se apresuran pronto el calor los va a derretir y deshidratar y no habr\u00e1 nada que detenga a los mosquitos, ni siquiera seguir adelante.<\/p>\n
Pero Silvio es gente de una idea a la vez, as\u00ed que insiste: \u00bfChecaste que ninguna hierba muere? Reverdece, y es perfecta. Si te acercas, huele bien.<\/p>\n
Su compa\u00f1\u00eda se detiene, voltea hacia \u00e9l, le pone cara de qu\u00e9 te pasa, de burlona extra\u00f1eza, y reanuda su en\u00e9rgica marcha. Pero Silvio no se calla, y dice: Aqu\u00ed donde s\u00f3lo hay verde, el negro y el caf\u00e9 son verdes, los r\u00edos y las nubes del cielo son verdes y pobladas de p\u00e1jaros verdes que por m\u00e1s que les gusta el silencio no pueden dejar de cantar, y el gris no existe.<\/p>\n
Su compa\u00f1\u00eda lo escucha como si no. Cualesquiera que sean sus pensamientos, no son los de Silvio sino otros, pr\u00e1cticos y seguramente m\u00e1s oportunos. A diferencia de Silvio, no abriga la menor duda de que la vida recomienza, que el \u00fanico color que no se necesita a s\u00ed mismo es el verde. Y si no te apuras y cierras el pico, piensa sin decirle a Silvio, la can\u00edcula de la tarde te va a achicharrar lo que te queda de sesos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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