En Lagos de Moreno, Jal. México

“Con el ademán callado/ De quien se encuentra acodado/ En la orilla de una mesa,/ Pensativo y olvidado”

A el poeta Francisco González de León, lo vi en 1944, un año antes de su muerte, cruzar la plaza cuando el reloj de la parroquia dejaba caer las doce campanadas del Angelus .

Iba rumbo a su casa-botica, caminaba con paso cansado y se cubría con un sombrero de fieltro negro. Era muy delgado y usaba unos anteojos redondos, un bigote blanco y recortado sombreaba los labios que se le habían ido borrando.

Yo, entonces de nueve años, sabía que era poeta, pues así me lo había dicho mi abuela, su admiradora local más entusiasta. Me acerqué, me le puse enfrente y, sin preámbulos justificatorios, le solté la pregunta:

“Señor, ¿usted escribe versos?”

Se me quedó viendo con curiosidad, me acarició la mejilla y me contestó:

“Sí hijito, pero ya no vuelvo a hacerlo.”

Lo vi alejarse.

Al llegar a la puerta de su casa me saludó con una mano larga y pálida.

Agité mi mano y salí corriendo rumbo a la casa de la tía Luz María, donde ya hervía el caldo con verdura y se molían en el metate las delgadas “pacholas”. Francisco González León murió en 1945

“Sus manos, lenidades de paloma,/ sus manos escolares que me empeñé en besar,/ sus manos que exhalaban el aroma de un lápiz acabado de tajar”. Le dije con el pensamiento unos versos suyos:

“La vida es enigmática y artera/ y mi emoción es tan pequeña que…”

 El autobús se alejó del valle y la noche llegó a la Sierra de Comanja.       Mientras pelaba los duraznos criollos para hacer el famoso dulce conocido con el nombre de “tirilla”:  Para cumplir los ritos de agosto con sus charros bravucones, sus enormes cazuelas de arroz colorado, mole de guajolote, frijoles refritísimos en manteca de cerdo y tostadas hechas en el mismo perol de las carnitas.     Hugo Gutierrez Vega,El Poeta

en su columna

Bazar de Asombros

La Jornada Semanal

Domingo 6 de julio del 2008